啊，不是，你在边境打工啊

# 《归途》第二章。，冷风扑面而来，夹杂着熟悉的烟火气——煤炉、炒货、蒸糕，还有街边小贩吆喝的声音。九年了，青川变了不少，新建了**站、商业街，可老火车站这一带，还是她记忆里的样子。，举着牌子，伸着脖子，在人流里搜寻着熟悉的面孔。林若溪没告诉父母具体车次，只说"腊月二十八到家"。她不想他们大冷天站在风里等。，穿过两条街，拐进老城区。青川是个小县城，从火车站到家的距离，步行不过二十分钟。路两旁的梧桐树早就秃了，枝桠在灰扑扑的天空下张牙舞爪。几家老店还在——王记糕点、李氏修鞋、张阿姨的杂货铺。张阿姨坐在门口晒太阳，看见她愣了愣，随即招手："哎，是不是林家那丫头？"，笑着点头："张阿姨，是我。""哎呀，好些年没见着了！"张阿姨上下打量她，"瘦了，黑了，在外头吃不好吧？**天天念叨你，说你这孩子心狠，一年到头不回来一趟。""工作忙。"林若溪说。
"再忙也得回家啊。"张阿姨叹口气，"**知道你出息了，嘴上不说，心里头可骄傲着呢。快回去吧，**一大早就去买菜了，说要给你做好吃的。"

林若溪道了谢，继续往前走。

越往家走，心跳得越快。她以为自已早就练就了一身钢筋铁骨，可踩着这片土地，闻着这些熟悉的气息，她发现自已还是会紧张。手心微微出汗，脚步却不自觉放慢——仿佛走得慢一点，就能晚一点面对那些说不清道不明的情绪。

林家的小饭馆在青川老街的拐角，门面不大，挂着一块褪了色的木匾："林家小厨"。那是父亲二十多年前亲手写的，苍劲有力。林若溪记得小时候，她总趴在柜台上写作业，闻着厨房里飘出来的饭菜香，听着父亲和熟客们闲聊。那时候父亲还没那么多白发，母亲也没那么多皱纹。

她站在街对面，隔着一条窄窄的马路，望着那块匾。

饭馆的门开着，门口支着几张折叠桌，这个点没什么客人。透过玻璃门，她能看见母亲在柜台后面擦桌子，动作熟练，腰微微弯着。父亲不在——大概在后厨，或者去市场了。

林若溪深吸一口气，抬脚过了马路。

推门进去的时候，风铃响了。那是她小学时亲手串的，几颗玻璃珠、几根彩色线，粗糙得很，可母亲一直没换。

"欢迎光——"母亲抬起头，话说到一半，手里的抹布啪嗒一声掉在桌上。

"妈。"林若溪站在门口，帆布包垂在身侧，"我回来了。"

母亲愣住了，眼睛瞪得老大，嘴巴张了张，没发出声音。几秒钟后，她猛地冲过来，一把抱住林若溪，眼泪刷地就下来了。

"溪溪……溪溪……"母亲的声音哽咽得厉害，"你可算回来了……妈想死你了……"

林若溪任由母亲抱着，抬手轻轻拍她的背。母亲的头发白了不少，身子也比记忆中瘦小。她鼻尖发酸，却忍住了没哭。

"妈，我回来了。"她低声说，"好好的。"

"好好的就好，好好的就好……"母亲松开手，抹着眼泪，拉着她上下打量，"瘦了，黑了，在外头是不是吃不好？妈给你炖了排骨，还买了你爱吃的卤牛肉，晚上做给你吃……"

"若溪回来了？"

后厨传来父亲的声音，低沉、沙哑。

林若溪的心猛地一紧。她抬眼看去，父亲掀开帘子走了出来。他穿着沾了油渍的围裙，手里还拿着锅铲，头发花白了大半，背也微微驼了。九年不见，父亲老了很多。

父子俩对视了一眼。

父亲的目光在她脸上停留了几秒，嘴角微微上扬，然后转身进了后厨，丢下一句："进来坐，别站在门口挡着。**给你炖了排骨。"

母亲拉着林若溪往里走："快，把包放下，妈给你倒杯热水。**一早就念叨你，说闺女九年没回家过年了，不知道在外头吃得好不好。他就是那样，嘴上不说，心里惦记着。"

"妈，我没事。"林若溪接过水杯，"爸……他一直这样。"

母亲叹口气，在她对面坐下，压低声音："溪溪，你跟妈说实话，在外头到底过得怎么样？你每次打电话都说好，可妈听得出来，你累。那工作……是不是挺辛苦的？"

林若溪垂下眼，捧着水杯："还行，就是加班多，有时候出差。"

"出差去哪儿？"

"到处跑，哪里有项目就去哪儿。"

母亲点点头，没再多问。她伸手握住林若溪的手，掌心粗糙，布满老茧："溪溪，妈不图你挣多少钱，就图你平平安安的。你一个女孩子在外头，爸妈帮不上忙，你自已可得当心。"

"妈，我知道。"林若溪反握住母亲的手，"我挺好的。"

正说着，父亲端着一盘菜从后厨出来，放在桌上："先吃点垫垫肚子，晚饭还得等会儿。"

是一盘糖醋里脊，她小时候最爱吃的。

林若溪抬起头，看着父亲。父亲没看她，转身又进了厨房。可那盘菜，还冒着热气，显然是刚出锅的。

母亲推了推她的胳膊，小声道："吃吧，**特意给你做的。"

林若溪拿起筷子，夹了一块放进嘴里。酸甜适中，外酥里嫩，还是记忆里的味道。她低下头，一口一口地吃着，没让母亲看见她泛红的眼眶。

窗外，老街上来往的人渐渐多了，都是置办年货的。风铃偶尔被风吹响，叮叮当当，清脆得很。林若溪吃着父亲做的糖醋里脊，听着母亲在耳边絮叨，忽然觉得，这九年的漂泊，好像都是为了这一刻——

回家。